Ты потерял прошлое.
Оно ушло от тебя к другому, предварительно
устроив скандал.
И вот ты лежишь в белой комнате с перебинтованной
головой.
И тебе больно.
Думать.
Больно.
Пытаться его
вернуть.
Больно.
Голове под бинтами.
Больно.

И когда
ты почти привыкаешь жить без прошлого,
снимаешь бинты,
осторожно
оглядываешься,
делаешь первые шаги...
Приходит Она.
Хрупкая.

Честная.
Безжалостная...
Память.

Ласково
заглядывает в твои глаза
...и сосуды в твоей голове лопаются.
Всё
вокруг застилает красная пелена.
Пальцы сводит судорогой.
Грудь
сжимается.

Тебе больно.
Прошлое смотрит на тебя из глубин
Памяти, и ты мучительно хочешь вернуть его,
забыть его,
стать
им,
уничтожить холодное: «сейчас»,
погрузиться в ту пытку,
снова
и снова переживать ...
уйти,
бросить,
сжечь эту боль и эту
дрянь, что принесла тебе её.

Любимую.
Хрупкую.
Честную.
Безжалостную

Память